Venzolasca, 14h30 un mardi. Le curé du village me croise et me dit « Tiens, voilà la New Yorkaise ». Comme les nouvelles vont vite dans les petits villages ! Je n’avais jamais croisé le vieil homme – bien 80 ans – trottinait tranquillement vers le bas du village pour y donner une messe pour la Toussaint. Il avait déjà discuté avec mes parents et se souvenait, cela avait dû le marquer, que je vivais à New York…
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